Aus dem Sanella-Album Australien Neuseeland

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Seite 65

"Es riecht nach Weihnachten!" sagt Klaus und steckt schnuppernd die Nase in die Luft. In den Wurzelknollen der Bäume sammelt sich das Harz zu dicken Klumpen. Die größten Harzmengen, die man auf der Nordinsel gewinnt, werden aus dem Boden gegraben, an Plätzen, wo schon seit Jahrhunderten keine Kaurifichten mehr stehen. Das Holz der Wurzeln ist vermodert, die Harzklumpen sind geblieben, Brocken, die 50 Kilogramm und mehr wiegen, sind keine Seltenheit. "Auch nach Deutschland wird viel Kauriharz ausgeführt", erzählt Freddy. "Für die Herstellung vieler Lacke und Firnisse, auch für Linoleum braucht man Kauriharz." In der Nähe knackt es im Unterholz. Der kleine stämmige Kerl mit dem tätowierten Anker auf dem Arm, setzt die Ginflasche ab. "Wildschweine! "grunzt er. "Könnten gerade eins brauchen. Habe das ewige Dosenfleisch schon lange satt. Kommt jemand mit?" Aber außer Klaus und mir hat niemand Lust, den behaglichen Feuerplatz zu verlassen. Wir gehen los. Gehen ist gut gesagt; in dem stockdunklen Wald stolpere ich alle paar Meter über eine Wurzel. Oder ich rutsche mit dem Fuß in einen Kaninchenbau.

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Wenn es hier überhaupt Wildschweine gibt - durch den Krach, den wir machen, müssen wir sie lange vertrieben haben. Doch vor einem dichten Farngebüsch hält der Mann, der kein Dosenfleisch mehr essen will, plötzlich an. "So - hier bleibst du stehen!" sagt er und drückt mir einen dicken Knüppel in die Hand. "Kommt da aus dem Gebüsch ein Schweinebraten auf dich zu, dann jag ihn zurück!" Eine Weile lang passiert gar nichts. Dann krachen aufeinmal irgendwo vor mir zwei Schüsse. Und jetzt - heißa! Ich brülle wie ein Stier und schwenke meinen Knüppel - stürmt ein niedriges, grunzendes, schwarzes Ungetüm aus dem Gestrüpp heraus. Und da noch eines und daneben und dahinter noch mehr! Himmel - was soll ich nur tun? Aber bevor ich zu Ende gedacht habe, kriege ich einen Stoß gegen das Schienbein, werde schnell und leicht hochgehoben und kollere kopfüber ins Farnkraut. Die Schweine poltern schnaubend an mir vorüber. In der Nähe fallen Schüsse. Wieder raschelt es im Gebüsch. Aber es sind nur meine Jagdgenossen. "Gutgemacht!" schlägt mir der Holzfäller auf die Schulter. "Wenn sie bei dir durchgekommen wären, hätte ich diesen Burschen sicher nicht bekommen!" Er zeigt strahlend auf einen mächtigen Keiler, den er geschossen hat. Ich glaube, ich sage lieber nichts von meinem Schienbein -

In der Höhle der Riesenvögel

Allmählich geht Freddys Urlaub zu Ende. Wir müssen uns langsam auf die Rückreise nach Wellington machen. Auf halbem Wege zwischen Auckland und Wanganui, in der Nähe der Wairere=Wasserfälle, besuchen wir einen Bekannten Freddys, einen Farmer, bei dem wir den Wagen für einige Tage unterstellen.

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